Bonne Année 2015 ♥

Une nouvelle année se termine..encore une que pour beaucoup de personnes,nous n'auront pas vu passer.

Je vous souhaite à tous un très bon réveillon et surtout une merveilleuse année 2015.

J'espère qu'elle vous apportera tout ce que vous souhaitez mais aussi beaucoup d'amour,de bonheur,de paix et une excellente santé.

En espérant que l'année 2015 soit bien meilleure que celle de 2014...

Alors amusez-vous bien et fêtez cela comme il se doit.

Prenez soin de vous d'ici là ♥

Pour ce dernier article de l'année une petite vidéo faite par moi ainsi que des gifs également crées par moi.J'espère qu'elle apportera un sourire sur certains visages d'ici qui en ont besoin..

Pour ma part je vous dis à l'année prochaine ;)

Ajouter cette vidéo à mon blog

Bonne Année 2015 ♥

Bonne année 2015 ♥, Amour, Paix, Santé, Bonheur, Humour, Fête

25 | 22

Commenter

#Posté le mardi 30 décembre 2014 13:01

Amis 0
Tweet

Commenter N'oublie pas que les propos injurieux, racistes, etc. sont interdits par les conditions générales d'utilisation de Skyrock et que tu peux être identifié par ton adresse internet (54.166.205.242) si quelqu'un porte plainte.

Connecte-toi

totol-gogol, Posté le lundi 15 juin 2015 15:42

bonsoir entre fantomas et rabbi-jacob vous remercie de votre visite en vous souhaitant bonne soirée

pattybijoux, Posté le mardi 26 mai 2015 09:25

Angélus

V
Ce soir-là, - c'était vers le milieu de septembre, -
Les vieillards et l'enfant avaient gardé la chambre,
Angelus se sentant plus malade et plus las.
Le prêtre et le soldat, les deux pères, hélas !
Ne pouvaient se douter que la fin fût si proche.
Ils étaient sans effroi, se sentant sans reproche.
« Ce sera, pensaient-ils, un malaise d'un jour. »
Et leur bonheur n'était pas troublé, leur amour
Les trompant, et l'enfant donnant à sa caresse
Toujours plus de fiévreuse et de mièvre tendresse.
Auprès de la fenêtre, où fraîchissait le soir,
Dans son large fauteuil le curé fit asseoir
Angelus ; et tous trois devant le clair de lune
Écoutèrent mourir les lames sur la dune.
Abandonné, fermant ses beaux yeux à demi,
L'enfant, qui se mourait, paraissait endormi.
La sueur sur son front collait ses cheveux d'ange ;
Et, d'un geste navrant, mais plein d'un charme étrange,
Il cherchait vaguement, comme on cherche un appui,
Les mains des deux vieillards, assis auprès de lui.
Mais ceux-ci ne pouvaient deviner sa souffrance :
Leurs cœurs simples étaient toujours pleins d'espérance ;
Et, pensant qu'Angelus ne les entendait pas,
Avec un bon sourire ils échangeaient tout bas
Les décevants projets et les douces chimères,
Comme auprès des berceaux en évoquent les mères.
« Puisque voilà l'enfant près de nous endormi,
Disait le prêtre, il faut songer, mon bon ami,
Que, pour qu'il soit heureux plus tard, notre prière
Ne suffit pas. Voyons à choisir sa carrière.
Notre Angelus devient grand garçon, et déjà
Sa jeune âme, que Dieu jusqu'ici protégea,
Blanc calice, s'entr'ouvre et cherche la lumière.
Nous avons bien guidé son enfance première :
Il ne sait rien encor de mauvais ni d'amer ;
Il n'a vu jusqu'ici que le ciel et la mer ;
Par la chanson du flux son âme fut bercée,
Et l'azur est moins pur que sa fraîche pensée
Et que ses sens nouveaux encore appesantis,
Car la grande nature est bonne aux tout petits.
Mais il faut profiter de l'heureuse minute.
Nous sommes vieux. Demain, seul, il faudra qu'il lutte ;
Et, comme le devoir paternel le prescrit,
Nous devons lui donner les armes de l'esprit.
Je ne désire pas, moi, qu'il se fasse prêtre.
Oh ! qu'il soit bon chrétien, que la foi le pénètre,
Qu'il aime et qu'il espère enfin, et qu'il soit tel
Qu'un lys pur qui fleurit à l'ombre de l'autel !
Mais, si j'en puis juger par sa petite enfance,
J'aimerais mieux ? que Dieu pardonne mon offense !
Que la vocation de grâce lui manquât,
Car pour le sacerdoce il est trop délicat.
C'est en souffrant qu'il faut que le pasteur travaille
Pour ses brebis. Il faut qu'il se lève et qu'il aille
Par la nuit, bien avant le petit point du jour,
Sous la bise, à travers les terres de labour,
Emportant dans un coin du manteau le ciboire,
Et cherchant, tout au fond de la campagne noire,
A découvrir enfin au douteux horizon
La lueur qui trahit la funèbre maison
Où quelque agonisant, quand il arrive à l'heure,
Lui montre en blasphémant sa famille qui pleure,
Son foyer sans fagot et sa huche sans pain.
Puis, avec l'eau bénite et la bière en sapin,
Il faut le lendemain qu'il revienne et qu'il donne
Au mort une prière, aux vivants son aumône,
Et, s'il n'a pas d'argent, qu'il en trouve, et qu'il ait
Pour ses pauvres toujours du pain bis et du lait.
Et, s'il chemine un jour, heureux, lisant son livre,
Respirant les sentiers en fleurs, et qu'un homme ivre,
Qui sort du cabaret et qu'il ne connaît point,
L'appelle fainéant en lui montrant le poing,
Il faut que sans pâlir il subisse l'insulte.
Et puis ce n'est pas tout. Le serviteur du culte
A bien d'autres soucis, et l'on ne peut savoir
Combien grave et combien austère est son devoir,
Car la tentation est bien près de la faute.
Pourquoi, près de la chaire où l'on parle à voix haute,
Ce confessionnal où l'on parle tout bas ?
Il faut l'aide de Dieu pour n'y succomber pas.
Ne nous le prends donc point, Seigneur, pour ton service,
Et permets qu'à tel point il ignore le vice
Que même pour l'abattre, il y soit étranger ;
Car, tu le sais, l'agneau ne peut être berger.
- Et maintenant, monsieur le curé, reprit l'autre,
A mon tour, n'est-ce pas ? car cet enfant est nôtre,
Et je suis comme vous le père d'Angelus.
Pas de soutane, soit ! pas de sabre non plus.
Très souvent le plumet tricolore dérange
Les projets. Ces gamins ont un goût fort étrange
Pour les habits dorés tout partout sur le corps
Comme ceux des housards et des tambours-majors.
Sachant qu'ils n'aiment pas beaucoup qu'on les chicane,
On les laisse d'abord chevaucher sur sa canne
Et grimper aux genoux comme on grimpe aux remparts ;
C'est gentil. Puis un jour ils vous disent : « Je pars. »
Et ce jour-là ce sont des hommes pour la tête ;
Et l'on reste à pleurer tout seul comme une bête.
Et voilà qu'ils s'en vont à la guerre là-bas,
Dans des pays affreux d'où l'on ne revient pas.
Ils meurent, et les vieux les suivent. C'est stupide !
Veillons-y. Le petit m'a l'air d'un intrépide.
Quand il se portait mieux, il grimpait aux pruniers
Les plus hauts. Le dimanche, il va voir les douaniers,
A l'heure où le sergent fait faire la parade.
Morbleu ! qu'il n'aille pas, le petit camarade,
Vouloir être soldat, ou nous nous fâcherons !
- Bien, bien ! dit le curé, nous y réfléchirons.
Sans être cardinal ni maréchal de France,
Angelus peut encor passer notre espérance.
L'enfant a tant d'esprit qu'il m'étonne souvent :
Ce sera quelque artiste ou bien quelque savant ;
Et, quoi qu'il soit d'ailleurs, nous en ferons un juste.
Mais avant tout il faut qu'il devienne robuste,
Qu'il retrouve son rire et ses fraîches couleurs.
Mes livres sont mauvais : qu'il coure dans vos fleurs !
Une leçon vaut moins pour lui qu'une culbute
A cette heure. Ainsi donc, ajournons la dispute.
Tous deux en étaient là de leurs propos joyeux,
Lorsque Angelus ouvrit tout doucement les yeux
Et de cet air malin, si charmant dans l'enfance,
Il leur dit :
« C'est fort bien. On arrange d'avance
Ce qu'on fera plus tard de son enfant gâté.
Mais je ne dormais pas, et j'ai tout écouté.
Savez-vous que c'est mal de disposer des autres ?
Pourtant n'ayez pas peur, car, sans gêner les vôtres,
Je puis vous confier maintenant mes projets.
Ils sont très sérieux, vous verrez ! Je songeais
Depuis assez longtemps, pères, à vous les dire.
Ces livres dans lesquels vous m'apprîtes à lire
Et ce vaste Océan qui berce mon sommeil
Me les ont inspirés et m'ont donné conseil.
Je veux être marin sur la mer. Ces volumes,
Que j'épelais jadis si mal, puis que nous lûmes
Ensemble et qu'aujourd'hui je relis couramment,
M'ont parlé de pays au ciel toujours clément,
Aux arbres toujours verts, pleins d'oiseaux magnifiques,
Où l'on allait porté par les flots pacifiques.
Je veux partir pour ces pays délicieux.
Ce ciel gris m'est fatal. Quand je ferme les yeux,
Tout prend la couleur d'or du soleil dans mes rêves ;
Et les vagues au loin murmurant sur les grèves
Me disent - car j'entends des mots dans leurs rumeurs : -
« Viens avec nous, et fuis ces climats où tu meurs ! »
Pères, ne tentez pas d'arrêter mon courage
Et ne me parlez pas d'écueils et de naufrage ;
Car j'ai lu quelque part, et c'était arrivé,
Que toujours un marin, un seul, s'était sauvé
A la nage, à cheval sur une vieille planche,
Et qu'il voyait bientôt poindre la voile blanche
D'un navire passant pour lui porter secours.
Moi, je serai celui qui se sauve toujours.
Si je tarde longtemps, il est bien inutile
D'avoir peur. Non. C'est que je serai dans une île
Où je m'établirai comme a fait Robinson,
En attendant qu'il passe un brick à l'horizon.
Il arrive toujours, le moment qu'on espère.
Alors, je reviendrai. Ce n'est pas vrai, ce père
Qui pleure et devient vieux, et dit : « Pauvre petit ! »
De son fils, grand garçon déjà quand il partit.
Les contes n'ont jamais une fin si fatale.
L'enfant revient toujours à la maison natale,
Près des vieux. On s'assied en cercle autour du feu,
Et, pour les effrayer beaucoup, il ment un peu.
Comme les voyageurs de mes belles lectures,
Je vous raconterai toutes mes aventures.
Vous verrez, en ouvrant de grands yeux ébahis,
Toutes les mers, tous les peuples, tous Ies pays
Où m'auront promené la voile et la machine.
Je vous rapporterai des choses de la Chine.
Vous verrez le trois-mâts glissant près des îlots
Avec son pavillon qui traîne sur les flots,
Et le peuple tout nu, très noir et très sauvage,
Qui nous suit en tirant des flèches du rivage,
Et ce sera charmant, et vous m'embrasserez
Au beau milieu de mon récit, et vous serez
Tout surpris de ma barbe et de mon air si grave.
Aux beaux endroits, tout bas, vous direz : « Qu'il est brave !
Vous sourirez, et vous m'embrasserez encor,
Et vous jouerez avec mes épaulettes d'or.
Mais, je le sais, il faut un long apprentissage.
Et dès demain je vais bien apprendre, être sage,
Lire beaucoup, veiller sous ma lampe l'hiver ;
Et puis je m'en irai pour longtemps sur la mer. »
Il se tut, souriant à quelque intime joie.
Et, comme un affamé qui réclame une proie,
L'Océan qui montait gronda dans les rochers.
Les astres de la nuit furent soudain cachés.
L'enfant agonisait ; mais la voix sépulcrale
De la lame étouffait le bruit sourd de son râle.
Alors comme brisé par ce qu'il avait dit,
Angelus referma ses beaux yeux et tendit
Aux deux amis ses mains plus froides et plus molles.
Mais sur ceux-ci déjà les bizarres paroles
De l'enfant moribond exerçaient leur pouvoir.
Sombres, ils regardaient ce ciel devenu noir,
Ils écoutaient le bruit plus sinistre des vagues,
Et se sentaient venir au cœur ces craintes vagues
Qu'on repousse, mais dont l'âme en vain se défend.
Sans doute ce n'étaient que des rêves d'enfant,
Inspirés par un livre ou bien par quelque image,
Qu'ils laissent aussitôt sans dire : « C'est dommage ! »
Et qui durent un jour ou deux pour la plupart.
Mais tout cela parlait d'absence, de départ,
Avec une éloquence étrange et captivante ;
Et l'âme des vieillards était dans l'épouvante.
Les yeux toujours fermés, le petit Angelus
Reprit tout bas :
Venez plus près, je n'y vois plus.
Le ciel et l'Océan sont noirs comme l'ébène.
Ce que je vous ai dit vous a fait de la peine
Tout à l'heure. Il faudra tâcher de l'oublier.
Pères, j'ai maintenant un rêve singulier.
Est-ce un rêve ? Prenez mes deux mains dans les vôtres.
Les astres dans la mer les uns après les autres
Sont tous tombés, tombés ! Et dans le ciel en deuil,
Ainsi qu'un christ d'argent sur le drap d'un cercueil,
Il n'en reste plus qu'un. Vous devez le connaître,
Celui-là ; car il brille au haut de ma fenêtre,
Le soir, et je le vois de mon cher petit lit ;
Et c'est le seul qui reste au ciel. Mais il pâlit !
Il a l'air aussi d'être attiré par le gouffre.
On dirait qu'il s'éteint et l'on dirait qu'il souffre.
Regardez ! le voilà qui file, qui s'enfuit !...
Il est tombé !... J'ai froid, j'ai peur !... Et c'est la nuit ! »
En prononçant ce mot, ? c'était le mot suprême ! ?
Le petit Angelus s'affaissa sur lui-même.
Sa bouche ouverte et l'orbe éteint de ses grands yeux
S'emplirent d'un effroi vague et mystérieux.
Les vieillards, égarés et crispant la narine,
Virent son front trop lourd tomber sur sa poitrine,
Et ses petites mains, qu'ils lâchèrent alors,
Pesamment et d'un coup glisser contre son corps.
Pure, à travers la nuit profonde et solennelle,
L'âme de l'enfant mort venait d'ouvrir son aile,
Ainsi que d'une salle ouverte à l'air du soir
S'envole un papillon silencieux et noir.
Après un long regard échangé sans rien dire,
Un long regard chargé d'horreur et de délire,
Les vieillards, abattus par un terrible effort,
Tombèrent à genoux devant Angelus mort.
Ils restèrent ainsi toute la nuit, farouches,
Collant les froides mains du cadavre à leurs bouches,
Atterrés, leurs sanglots muets les étouffant,
N'osant lever les yeux sur le front de l'enfant
Qui prenait la blancheur dure et froide des pierres.
Mais, comme s'il était gravé sous leurs paupières,
Ce visage chéri, qu'ils ne voulaient plus voir,
Leurs yeux, leurs yeux fermés, toujours sur un fond noir
Distinguaient Angelus, penché d'un air débile,
Pâle et leur souriant d'un sourire immobile.
Ah ! cette nuit, tandis qu'ils se désespéraient,
Était-ce seulement leur enfant qu'ils pleuraient ?
Ne s'accusaient-ils pas, ces deux hommes candides ?
Ne maudissaient-ils pas leurs cheveux blancs stupides ?
Ne comprenaient-ils pas enfin, les malheureux,
Que cet être adorable était tué par eux ?
Que l'absurde consigne et la vaine prière,
Auxquelles ils avaient donné leur vie entière,
Avaient fait leur malheur et leur aveuglement ?
Que prier seulement, combattre seulement,
Cela n'est pas assez pour l'homme, et qu'il est lâche
Et mauvais de n'avoir ici-bas qu'une tâche ?
Qu'il faut que chacun soit amant et père un jour ;
Que la loi du devoir est une loi d'amour ;
Qu'être seul, cela tue et cela paralyse ;
Que la famille, c'est la patrie et l'église ;
Que l'épée au fourreau doit orner le foyer ;
Que les yeux de l'enfant font croire et font prier ;
Que si tous deux, le vieux soldat et le vieux prêtre,
Ils n'avaient pu sauver ce pauvre petit être,
A qui pourtant leur cœur entier se dévouait,
C'est qu'ils l'avaient aimé comme on aime un jouet ;
Que leur expérience était une chimère ;
Qu'ils n'étaient que de vieux enfants ; et qu'une mère,
Qui, dans l'humble maison d'un pauvre matelot,
Balaye et lave, et met les légumes au pot,
Et ravaude son linge, et file sa quenouille,
Et tout à la fois baise, allaite et débarbouille
Six marmots qu'elle voit autour d'elle courir,
Eût fait vivre l'enfant qu'ils avaient fait mourir ?
Le matin les surprit aux genoux du cadavre.
Et puis ce fut l'histoire ordinaire, et qui navre :
Dernier regard qu'on jette au cher enseveli,
Dernier baiser qu'on pose au front déjà pâli,
Et plus rien ! Mais pour ces vieillards le sort complice
Rendit plus douloureux et plus long le supplice.
Le prêtre ? il était prêtre, hélas ! - dut sur le corps
De son enfant chanter les prières des morts,
Lui jeter l'eau bénite en sanglotant, et boire
Ses pleurs qui se mêlaient au vin dans le ciboire.
Il dut l'accompagner jusqu'au dernier logis,
Où le soldat, les yeux par les larmes rougis,
Dut sous son vieux sabot pousser la lourde bêche
Et couvrir le cercueil de terre toute fraîche.
Maintenant ils sont seuls. Tout est déjà rentré
Dans l'ordre d'autrefois chez le pauvre curé.
Assis au feu, chauffant leurs vieilles mains tremblantes,
Ils laissent, sans parler, s'enfuir les heures lentes,
Ne sachant rien, sinon que leur enfant est mort.
Mornes, sans l'accepter, ils subissent le sort.
Le soldat fait ses trous, le prêtre dit sa messe.
Ils vivront peu ; mais dans la suprême promesse
C'est à peine s'ils ont encor gardé la foi.
On lit dans leurs regards je ne sais quel effroi
Quand ils sortent tous deux en grand deuil de l'église,
Au moment où le soir répand son ombre grise.
Et le pêcheur, qui passe et qui les reconnaît,
Regarde, tout timide, en ôtant son bonnet,
Descendre du parvis les deux vieillards funèbres,
Tandis que vibre encore au loin dans les ténèbres,
Long, triste et solennel comme leur désespoir,
Le dernier tintement de l'angelus du soir.

vorgeat, Posté le jeudi 05 février 2015 02:55

bonjour,je te remercie pour l'adresse du site du capitaine courageux,très bonne journée au chaud

Gheek, Posté le vendredi 16 janvier 2015 10:08

Personnellement je n'aime pas Gale mais j'adore Peeta.J'aimerai bien que lui et Katniss se mettent ensemble.
> moi non plus il est trop transparent son role ! je pense qu'ils vont finir ensemble je vais acheter le bouquin pour connaitre la fin avant ma cousine et la narguer sans lui dire évidement ^^

Gheek, Posté le vendredi 16 janvier 2015 10:07

Je n'ai pas encore vu ce film mais je sais que j'avais adoré le second volet,bien mieux que le premier à mes yeux.
Cependant je ne suis pas non plus une grande fan.
> moi j'ai eu la révélation^^ je pense acheter les bouquins et me refaire les 3 films avant la sortie du 4 ^^